Le lendemain matin, le réveil est difficile. Je me pelotonne dans mon grand lit blanc, enfouis ma tête sous les 4 oreillers géants. Mais forcée par Maman qui s’impatiente, j’ouvre bientôt les yeux en grand et redécouvre le décor de la veille : la chambre carrée, les vieux meubles en bois, les sièges en osier, le ventilateur à l’ancienne. Bienvenue au bout du monde !
Notre chambre est à l’étage, elle donne sur un balcon immense qui fait le tour du bâtiment, un balcon en bois et à colonnades sur lequel se trouvent également des canapés en osier et des tables basses. Des arbres tropicaux montent jusqu’au toit et donnent une ambiance calfeutrée et exotique à l’ensemble. Papa a branché un couple américano-italo-allemand (même en anglais il branche n’importe qui…) et nous déjeunons avec eux sur le balcon, avec vue plongeante sur la piscine déserte. Il y a de pires façons de commencer la journée.
Vers 11h, départ à pied dans les ruelles. Je souligne « à pied » : exception faite du Sud de Manhattan et de South Beach, c’est la première fois
et certainement la dernière que je peux me promener à pied aux Etats-Unis ! Nous refaisons le trajet de la veille pour retourner sur le port, passons dans le vieux centre-ville, approchons
de la mer, flânons dans les boutiques… Je prends des milliards de maisons en photos, les vélos qui passent (qui sont même parfois accrochés au mur !), les taxis roses, les poules et les coqs
qui courent partout, les échoppes façon flower power et les quais sur lesquels trinquent des marins barbus… Ca fait à la fois très décor touristique et vraiment lieu authentique. Pour une fois,
les bâtiments ont réellement une ou deux centaines d’années, et les traditions dont on nous parle remontent quand même à plus de 6 mois ! J’avais presque oublié que l’Amérique avait une
histoire…
Nous déjeunons dans le centre-ville quand la batterie de l’appareil photo nous lâche définitivement (de façon à la recharger), et atterrissons par hasard dans un bistrot tenu par une Française,
qui ne paie pas de mine mais où nous nous régalons de plats caribéens : soupe au poulet et à la noix de coco ; cuban chicadillos (haricots noirs, riz, viande hâchée) ; poisson à la
mangue ; bière des Bahamas et la fameuse « key lime pie » en dessert, une spécialité locale absolument délicieuse. Le soleil tape fort, nous allons rentrer bronzés ! Je n’en
reviens pas de la différence de température avec Miami, ici on se sent vraiment en été. D’ailleurs les gens ne m’ont pas l’air très stressés…
Un coup de téléphone d’1/2h à HSBC plus tard (même ici les ennuis bancaires me poursuivent : cette fois, pour ceux
qui ne suivent pas, quelqu’un a piraté ma carte bancaire et j’ai dû la faire clôturer), nous repartons en promenade. Direction Little White House, la fameuse résidence de Truman où nous ne
faisons qu’une petite pause, puis la maison d’Ernest Hemingway (halte beaucoup plus longue !), et enfin « Southernmost point », la borne à l’extrême Sud des Etats-Unis, à 150km de
Cuba, que tout le monde photographie comme si on avait effectivement Castro en face de l’objectif.
Quelques mots sur la maison d’Hemingway et sur le personnage, incontournables pour qui visite Key West.
Construite en pierre dans le style colonial espagnol et entourée d’un jardin luxuriant, c’est la maison où il a écrit ses plus célèbres romans, dont « Pour qui sonne le glas » et « Les neiges du Kilimandjaro ». Il y a vécu avec sa seconde femme (sur 4 !), Pauline Pfeiffer, et leurs enfants, de 1931 à 1940 environ. Une trentaine de chats descendant de ceux d’Hemingway habitent toujours la maison : ils sont fameux car certains d’entre eux ont des pattes à six griffes. L’histoire de la piscine de la maison est également très connue : on dit que sa construction a coûté tellement cher, que lorsqu’Hemingway l’a découverte à son retour de voyage, il a dit à sa femme « voici mon dernier penny » et l’a enfoncée dans le ciment encore frais, où elle se trouve toujours…
Nous avions un dépliant en français mais le guide anglais était tellement fascinant que je l’ai suivi rien que pour le plaisir, puis j’ai refais la visite seule avec mon dépliant et mon appareil photo ! C’était un vieux marin, barbe, casquette, flasque d’alcool et anecdotes locales au rendez-vous. Forcément la visite a pris le double de temps…
Cette maison est magique. Simplement magnifique. Les enfants d’Hemingway en ont fait un musée mais ils la louent aussi pour des mariages, je comprends pourquoi.
Le soleil se couchant, nous avons décidé de faire un tour sur la plage avant de prendre le chemin du retour. On a mis un peu de temps à trouver, mais nous n’avons pas regretté cette « course
d’orientation » : nous étions presque les seuls sur la plage, le ciel était devenu rose, et l’eau était totalement transparente. Le temps s’est arrêté. J’ai vu beaucoup de beaux
paysages et d’endroits romantiques dans ma petite vie, mais des comme celui-là, jamais… Difficile de dire ce que j’ai ressenti, c’était juste hors du temps.
Après ça nous sommes rentrés par la déjà très animée Duval Street. Nous sommes passés devant le bar mythique où se rendait Hemingway tous les jours, et devant des tas d’autres endroits aux
ambiances les plus diverses (reggae, reggaeton, country, folk, salsa, cornemuse…) ainsi que des magasins de luxe et galeries d’art, ouverts jusque tard dans la nuit. J’avais très envie de rester
encore… mais il était 19h30, et 4 bonnes heures de route nous attendaient pour regagner Miami. Papa a pris le volant, nous avons de nouveau emprunté les 42 ponts reliant l’île au continent, et
bercée par Joaquin Sabina (notre bande-son du week-end, le CD passait en boucle) et les lumières de la route, je me suis endormie…
